的人。”她声音轻，“它们会疼，会怕，会饿，也会被伤害。你那锅汤，吃了三个人的记忆，现在快撑死了。”

“记忆？”

“情绪。”她纠正，“恐惧、怨恨、绝望……这些也能被吃。有人把它们炼进食材里，喂给不知情的人。你那锅汤，喝下去的不只是味道，还有‘死前的最后一念’。”

巴刀鱼手一顿。

他想起那个灰眼睛的女人，她走时笑着“好吃”，可她的眼神，像吞了灰烬。

原来她不是在夸汤。

她是在……重复。

“谁干的？”他问，声音冷了。

“黑市的人。”娃娃鱼，“他们从‘缝隙’里捞东西，炼成‘饲’，卖给餐馆。你这巷子，有三条缝隙，一条在井底，一条在老槐树根下，还有一条……在你灶台底下。”

巴刀鱼猛地抬头：“我灶台？”

娃娃鱼点头：“你这灶，是老物。三十年前，这里不是餐馆，是殡仪馆的停尸间。火是烧过尸的，地是浸过血的。后来改建，没人敢用这地，最后便宜了一个姓巴的厨子——是你父亲吧？”

巴刀鱼没话。

他父亲从不谈过去。只这店是他爷爷传的，“火不能断，灶不能冷”。

原来火，烧的不是饭。

是魂。

他盯着灶台，掌心那道红痕隐隐发烫。